Acordei sem saber muito bem onde que eu estava, pra variar. Um gosto horrível na boca. Parecia que eu havia mastigado um arenque defumado. Vivo. Aquela ossada de peixe ao meu lado me assustou. Um pouco. A última coisa de que me lembrava era do Putin sem camisa, montado num urso, falando em invadir a Casa Branca.
Mas acho que foi algo que puseram na minha bebida.
 |
| Putin, sem camisa, montado num urso: sonho ou realidade? |
Procurei logo por um jornal impresso. Não queria ver as notícias sobre Putin e um urso. Foi para cobrir o meu gelado bilauwski - sim, acordei nu, também pra variar. Por sorte, quando ainda estava sóbrio, escrevi o nome da cidade e do hotel onde estou na palma da minha mão. Sou esperto ou não sou? Como só entendo o cirílico quando bebo, pedi pra uma moça que passava para que lesse pra mim. Aqui na Rússia, eu já disse: o povo não estranha nada.
 |
| A Arena Rostov, às margens do Rio Don: palco de estreia do Brasil |
Não para traduzir o que estava escrito, já que ela disse saber bem russo e inglês. Mas.. havia algo a mais...
Ela agarrou meu braço com determinação, puxou minha mão pra bem perto dos seus olhos, atenta à palma. Respirou fundo, como se mentalizasse algo. Aí disse o nome do hotel e revelou ainda que gente estava em Rostov, ao sul da Rússia. Esse último... ahmmm... acho que ela saberia, mesmo sem ler minha mão. Mas a moça viu mais. Me garantiu que era cigana e tal e coisa.
 |
| Você daria sua mão pra essa mulher ler? |
E viu meu futuro.
Falou sobre uma farsa prestes a ser descoberta. Que eu teria, cedo ou tarde, que subornar alguém para escapar de chantagem. Entendi. Dei $200 pra aquela bruxa ficasse quieta e seguisse seu caminho.
Tudo em Dotz.
Calor! Calor! Amanhã joga o Brasil. E é aqui. As festas lá em Moscou estavam ótimas, mas como diabos vim pra cá? Custei a lembrar: cheguei em Rostov de carona, no ônibus de um grupo de torcedores brasileiros com seus indefectíveis adereços em verde e amarelo. Ficamos muito amigos. Estávamos chapando no Mausoléu do Lênin. Foi louco... tiramos o velho Leni pra dançar e tudo. Esse meu amigo Putin sabe mesmo dar uma festa.
Que noite! Que noite!
 |
| Torcida em Rostov: quem diabos é esse tal de Aussie? |
Deve ser de lá...
Falam que Rostov é tipo o Rio de Janeiro, só que melhor. Bonito e perigoso mas, pelo menos, não tem carioca. Não tinha, né? Tá cheio agora, por causa do jogo. É fácil
 |
| Torcedor do Flamengo com sua ushanka natural |
Maldade.
Amanhã falo mais sobre Rostov. A ressaca tá forte e hoje ainda tem a estreia da Argentina. Invadiram Moscou - coisa que nem Napoleão e Hitler conseguiram. Mas agora é verão! Adoro ver esses caras torcendo. O primeiro título foi roubado em 1978, o último em 1986 - com gol de mão, com o Supremo, com tudo.
Argentinos na Praça da República em Moscou
E nunca mais.
Cinco finais, e só dois títulos. Ou seja: não ganham nada, mas se acham os fodões. Só que é muito divertido vê-los torcendo. Sempre inventam músicas muito criativas e gritos de guerra super originais, pra compensar as frustrações. Seja pelos títulos importantes porém distantes ou mesmo por aqueles eventuais êxitos em torneios menores.
Lembra algum clube brasileiro ou não?
Fui tentar descansar aqui, mas tava com medo de sonhar com o Putin montado num urso de novo. E não é que eu sonhei? E apareceu um leão, bicho... com o Trump!!! aiaiai.. malditos arenques...
ps: Amanhã tem mais... ah! Tô casando cenzão na França e no Peru... e cinquentinha na Nigéria e na Islândia... torço pra que puxem pelo menos um empate...
Bob LeMont
provavelmente, não está nem nunca esteve na Rússia
certamente,é um personagem fictício
mas é gente boa
provavelmente, não está nem nunca esteve na Rússia
certamente,é um personagem fictício
mas é gente boa
Nenhum comentário:
Postar um comentário